Detrás de un ronquido

Tiene enredado los pelos en una entelequia burlesca… demasiado burlesca. Verde, profusa de cronopios separados de los márgenes. Alberga sus  piernas en la necesidad del descanso. Se mete en las vecindades del onirismo bajando sus parpados. El líquido sueño se presenta a un par de metros. Desdibuja su distancia anclándola a su sombra. El plano inconsciente esta claro, demasiado, y el sol corrompe el itinerario ofreciendo distancias hacia el. El punto de partida en el que sabía estar resurge y se construye nuevamente entre las cosas que tenía para decir. Las formas y las figuras fónicas tropiezan  junto a su narcolepsia, apnea, sinapsis, disfemia. Su lengua se traba. Enmarañada de impulsos, se agita  y puede deshacerse del tiempo,  del espacio. El desasosiego de no poder hablar lo traslada, aún ahí… intacto, inmóvil, perenne y sinéstesico, sobre los turnos de una inmediatez  que, en su afán de existir, desdeña las estructuras estridentes del sonido nacientes de la languidez ordenada. La vigilia lo envuelve, lo zamarrea con beligerante frenesí, lo respira, lo gira, lo despierta. 

SIMPLES DIBUJOS

Habiendo encajonado las prenociones  en el vetusto cajón de la incertidumbre, se propuso atrasar, detenerse en el golpe permanente, en la furia temprana, en un sistema presente. Acomodo todo infierno, pagó y se indujo en la quietud de la inercia. Repudio aquella noción de inmovilidad. Inquieto estaba el que había tenido tal seguridad de guardar alguna idea en el cajón. Fue nuevamente, como bailando y riendo, hacia atrás. Vio lemas, coronas, refranes. Se sometió a un nuevo artilugio, en busca de formas. Corrió la cortina, pasó las manos sobre la nimiedad transparente del vidrio. Se quedó, exhaló y mancho la superficie al preguntar- ¿Que hago?- calló y vio la sobriedad de su aliento. Jugó. Ahora, dicen algunos, escribe su pasado sobre la ventana.

DE ALGO SE TRATA

Supe permanecer intacto, estoico, debajo del leño que me atrofiaba con su peso. Supe que aquel leño, cuando yo saliera debajo de el, seria en algún momento ascuas; rojo carbón y que las aguas tratarían de calmar su grito.

Supe que saliendo del fuego encontraría otro estado, otro elemento. Bien supe que la sensación seria pasajera. Trate de apurarla, desesperado, buscando otras formas táctiles, perceptivas, porque de eso se trata. Vi en mi camino, huyendo de mi antiguo ecosistema, el saber de los que saben tratar; de los que saben, siendo cínicos, vituperar los excesos puros.

En algún que otro agosto las doctrinas corrompieron al pagano, lo dejaron masticando la noción de algo. No había sido la doctrina perfecta. Perversa fue... lo evangelizaron. Las nauseas de la censura cubrieron los sentidos, tacharon la inquietud, lo dejaron abrasado a temáticas pueriles, abrasadoras.

Le comente a una persona, hace pocos dias, sobre lo sucedido al pagano. El me respondió que todo objeto fuese o no terrenal, necesita de su nombre. Entendí lo que me quiso decir cuando exclamo “Un objeto redondo, de madera, con patas para apoyarse debe llamarse mesa”

Me di cuenta que cada cosa debe llevar un nombre. Aún así, después de la charla con esa persona, floto sobre la tierra.

Estando lejos

Por Nacho Ibarra :

Quedaron atrás los ruidos calmos, pacíficos, tenues, quedo atrás el pueblo. Cuantas veces me vio esa plaza tropezar y esconderme, la alfombra verde interminable, las hojas de los árboles, el viento cantando todo el tiempo todo tipo de canciones, a toda hora. Quedo atrás la caricia maternal del buen día y las mañanas frías de pedales, de gomas desinfladas. Y pensar que desde un principio la idea era renunciar a todo esto, ahora gira sobre su eje y se convierte en un anhelo. Desde el balcón de este edificio miro y veo, arriba, el cielo mas cerca que nunca, pero si observo la perspectiva antónima no veo mas que gente corriendo, como una manada de animales de traje y corbata, peleando por una baldosa, por un pedazo de sol, por un instante de sombra, por llegar mas rápido, en definitiva, por todo. Cambiamos la despensa de la esquina por gigantes laberintos, renunciamos a pasear veredas desparejas, las convertimos, las cambiamos por ballenas de todos colores con ruedas, cargadas de gente desconocida, caras extrañas, de títeres de rutina…….. Un tierno gorrión en el jardín me dedicaba unas melodías todos los días, los chispazos del sol atravesaban los postigos como cintas de oro, y sobre la mesa, un montón de opciones para comenzar de nuevo. Hoy no despierto con más que sirenas de noticias asesinas, de macabras peleas y desastres que siempre creí abstractos para mi. De frenar a saludar, de preguntar idioteces para no caminar solo ya casi me olvide, triste e involuntariamente me estoy sumando a la manada de animales que veía desde el balcón, aquello que pensé que nunca iba a ocurrir………., estaba sucediendo. Pase de discar seis números, a memorizar una infinidad de dígitos solo para escuchar la voz de algún amigo. Pase de no tener reloj a ser consumido por el tiempo. Renuncie a caminar silbando mi canción, feliz y despreocupado. Renuncie!!!!, renuncie a eso!!!!, lo convertí en una odisea de ojos bien abiertos, de manos nerviosas y apretadas esperando que nada ocurra. Cambie la reserva ecológica por la mas salvaje de las junglas. Si bien ahora no soy mas que una visita en tus calles, cada lugar que miro es una historia, cada rincón un momento, cada rostro una mirada. Se que voy a volver algún día, lo se, y espero que me encuentres un poco mas sabio, quizá solo distinto; pero quiero que veas que en la planta de mis pies sigo teniendo tus lugares, que en mis ojos todavía están tus amaneceres, y que en el pelo aun me queda de tu perfume. Espero que no me hayas olvidado, y que entiendas que solo estando lejos aprendí a extrañar.

DUERME EN UN BIDET

Claudio, somnoliento, se levanta. Busca en el azulejo el dentífrico que acostumbra a disolverse en el color celeste alejado en un marco. Mientras escucha risas desde afuera, saca la cerámica ,que áspera, reposa en el aliento de su pomo. Lava sus dientes, corre la cortina. Se ducha. Deja caer sobre el, agua; recordando en su retorno, haber sido agua. Riega su cabellera; Se pone shampoo. Tapa con un algodón heterodoxo el desagüe de su asepsia; se queda junto a ella. Nada un rato, chapotea entre los vestigios del día anterior; envuelve su cuerpo, se seca y se peina. Grita a la persona que no conoce el depósito para succionar desechos, que le acerque una taza de café. Mientras se afeita; fuma el humo del primer cigarro apagado. Devuelve el café, se queda con la taza, la bebe. Sus axilas se abren, la bolilla con olor se apoya sobre el pelo que se prende de su cuero. Sus pelos tienen aroma. Se mira ante el espejo y puede distinguir lo que sobreviene. Se sienta y espera, no constipado, sobre el frió cerámico del traful viejo, la llegada del guarismo descifrable. Toma agua, pide una maquina. La sienta sobre sus piernas. Conecta un aguijón de abeja en el puerto usb y escucha, casi en el suelo, el sonido de una perdida suscitando que podía haberlo narrado todo. Abre su depósito. Calla la cascada cortando su agua. Comienza a trabajar.
Esta es la bella historia de Claudio Claudícamo, un vecino de nuestro estado que reside en la metrópolis ubicada en la torre 136 de la ciudad de Harlemisky. Una persona que hoy, también se acostumbro a dormir en su bidet.

INTENTOS INTACTOS

Quise aniquilar el semblante de tus fantasías
Atado de sueños incoloros
Invisibles en charlas y sabores
Arrimándote en el viento
Cronopios de colores

Quise destruir escaparates de cromo
Intentos de plomo
Fundiendo en lo inmenso
El crisol de tus gestos

Quise moderarte
Atando tu opulencia, a la voz de la noche
Escuchando su frió
De soplidos platinados
Que aún congelan sobre el aire
Lo que ha sido
Lo que es

Autor: Rovi Copazzi

Fundirse

Por el bastión Déla critica. Un tipo fino, delineado. Un tipo… bastante idiota

“Frutillas envueltas
Rodean el lapso
Odisea a tu helado
Un bowie en el brownie
El beso y el paso
El espacio de lo suave
Y con almendras…
Caer envueltos
Bajo la lluvia
En los tropos de tu almohada
Como sabanas
Tu piel

Existiendo llanos
En tempranos jadeos
De color alba
Y al rato…
Tu avant garde apacible
Ya camina raro
Ya no juegas en lo suave

Dejaste repetirte cinco años
En la púa de tu disco de pastas
Tu pista se fue
En el brinco de turbias madrugadas

Y hoy te miras remilgada
Y te miro remilgada
Ante el escrúpulo suave
Y tu canción del espejo

Lascivas lenguas, envueltas en crema.
Veladas cremas que cubren tus gustos
Viajas a exhibir las épocas
Cucuruchos, por los que puedo verte
Por recorrer lo dulce
De gustarnos"


El intento de canción profusa y constipada de poesía disipada que acabamos de leer , pertenece a un degenerado joven que trata de albergar sus sueños en el pastiche del glam. Este sofista de Longchamps expresa lo sexual y lo sensual, a través de una manifestación prosaica que como protagonista principal contiene metáforas de posibles consumaciones carnales y, a Bowie, un artista ensordecido por la maquinaria industrial que supo llevar el estandarte de la expresión "Glam" Bowie fue un degenerado que llego a pronunciarse, en algún momento, como un extraterrestre, un profeta de lo prohibido, un tipo muy abierto que pregonaba, junto a su vestimenta, abolir lo masculino y femenino ¿Dónde se ha visto?. No es mi ocupación aquí explayarme sobre este muchacho.

Volviendo a la interpretación del escrito que acabamos de leer diría que al final note como una leve agonía, en donde el sexo consumado en algunas de las estrofas puede confundirse con amor.
Yo hubiese resuelto esta ignominia habiendo grabado un par de gemidos. Nada más. El sexo y el amor no se confunden. Otra vez un final abierto.Necesitamos algo que nos de linea, que no delinee, que nos fabrique.
Pediría, de paso, a toda institución que se encarga de civilizar a extraterrestres y degenerados que vaya a la búsqueda de estos dos depravados, para recluirlos, de por siempre.
Yo soy un tipo fielmente enamorado de mi esposa. Tuvimos hijos.
El escrito que hoy hemos leído, no ha sido material fecundo.
Y como siempre les digo después de mi análisis presentado; me voy, creo haber visto en el análisis realizado, una verdadera transposición de una carilla escrita a un sonido.