jueves, 28 de febrero de 2013

Relaxagueo


La piel desiste al choque
Abandona el génesis, por ahí
Corre tras el velo del beso

Se hace fin en el comienzo de tu mirada
Del simulacro surgen ecos
Duelos y dices, con risas
En tus vueltas finges la soltura

En aires de polos fríos vi pasar
Ríos,  candidos, de pupilas que mojaban el sol
Y tupías el cerrojo en el grito de mi pasillo

Viendo pasar carabelas, travesías
Dibujas nutriendo tu mar
Tu oda es de agua
Hay parodias vagabundas


viernes, 21 de septiembre de 2012

La brevedad tangible de tu sonido


Cortando partes
Sintetizo todo
Tu trueno es ligero
Es opaco y desnudo

Caigo de un cetro
 Bajo el cielo
Inauguro un  sol
 Es halo de pan…  
Pasto en tus manos
 Un final del brote de lo ajeno

  Tus abrazos aventuran verdes cerrazones
Y pretendo tus ciclos
Contenida en las vallas de la incertidumbre
Con tus opios, que enmudecen a Roma

Por fin…
Por fin aquí y gustarte
Desparramando azarosas discrepancias
Maniatándote en ideas meladas
Con el fin y el origen
 En besos plenos de muchas cosas

 Tus todos labios
Me componen



jueves, 16 de agosto de 2012

Intraducibles


No se pueden volver
No se deben atar
No se logran violentar
No se alcanzan innovar
No se saben espesar
La idea de un indestructible beso, los lleva
La voluntad, atiende sus corazones
Laten, vibran, palpitan
En sus pechos, la muy osada, se ve
Sus miradas se saben
La sangre corre, fluye
Los gestos germinan
Entre sus guiños ,y un verde color pupila
Restallan risas
   Sus carcajadas abren el esbozo de una puerta
Real…
Picaportean la "Nada"
El umbral no existe
Y el fin , de todo comienzo
Es para el autor




miércoles, 8 de agosto de 2012

Lapso Infinito



Tú hogar esta lleno de relojes, al igual que la mayoría de las casas del mundo. No sabes porque, pero a cada rato miras la hora. Tenès un tiempo determinado para cada cosa. Entre las siete y las nueve te levantas y vas a trabajar hasta las cinco o seis de la tarde, llegas, te bañas, miras TV, comes y te vas a dormir. Así toda la vida, durante cincuenta años más o menos. Llegada la edad en que el sistema te desecha, estas tan acostumbrado a los tiempos que te levantas igual a las siete u ocho a.m. pero esta vez te quedas mirando TV hasta las diez de la noche, hora en que te vas a dormir. Ya acostado te pones a pensar en tu vida en los momentos felices y te das cuenta que no tenes nada. En setenta y cinco años solo la pasaste bien durante veinte. Y esa enseñanza de trabajo y esfuerzo sin medir consecuencias la transmitiste a toda tu descendencia, descubrís el sentido de la vida, pero cuando vas a comunicarlo te miras las manos y te das cuenta que sos un viejo estupido. Este régimen ya no te exige nada. Todo lo que recordas, es fue y será una ficción. Nada de lo que hiciste te interesó. Igual, seguís esperando. Te decidís a llamar por teléfono para comunicar tu descubrimiento, toda tu miserable vida pasa por tu cerebro y en ese momento se termino. Te quedan dos minutos de vida, miras el reloj y lo ultimo que haces es sacarle la pila a todos, para que sepan la hora de tu muerte.
De chico soñaban con que seas medico, abogado, científico o alguien lleno de plata. Pero nadie te aviso, ningún colegio, facultad, jardín de infantes o lo que sea te dijo para que estas acá. Simplemente trabajas o estudias. Y ahora sentado en la cima del destino apunto de tirarte, pensando que dice este loco, leyendo en vos alta, esperas que exprese algo más, no entendes que te causa, decís que malo o que bueno, pero al rato seguís ahí. En cincuenta años, todos nos vamos a olvidar de todas las cosas, de todos los tipos y tipas que pasaron por nuestra incoherente vida y vos esperando a que el tiempo pase quien sabe para que o porque.
Este relato fue extraído de una gnosis vacía, consumida, apurada, casi perturbada pero inagotable combativa de la forzosa existencia del corriente ser en la nada absoluta, en la frontera entre el llanto y la risa. Con los puños cerrados, la mandíbula apretada hasta partir los dientes y con una melodía desgarrante de fondo.

Autor: Nahuel Enrique Molinari 



miércoles, 1 de agosto de 2012

La sombra del ser yo


El placer… finito, difuso, de encontrarnos…fríos
Cuando nos caemos, poco a poco, en nuestros planteos
A gran velocidad, las circunstancias, se nos pegan, con inmanencia
Pareciendo ser genuinas, pero no, no lo son...
Nos alejamos con recelo.
Las conocemos, sabemos de éstas

Aquel planteo se transforma en patrones, a lo largo del descenso, en discursos intertextuales de la melancolía de ser.
Recorre entre gritos, por el túnel de la interrogación:
Dogmas, demagogias, doctrinas, yugos, penas y campos, de los campos; libros, monedas, bancos, drogas, divanes y silencios controlados por no ser disfrutados 
Y sigue…

“¿Están viajando por nuestro ser yo?” Pregunta el que camina
“¡Viajan!” Contesta el que observa

En el periplo, un reloj
Un picapedrero que molesta las muñecas 
Demarca aquel segundo de hacer, para no ser yo, para ser en tiempo
Ínfimo, a cuerdas, el reloj
De la mano de un alguien, que es lo que hace
Es segundo de hacer, para no verse en su abismo
No cae

Asciende; abruptamente…
Entre tonos blancos, ante el conocido lapsus retórico:
“No pierdas tu tiempo, haz algo”

El hombre no se ve, se respira, entre detractadas teorías
Que a ecos y queriendo ser escuchadas
“¡Lo que digo a través de esto es que quiero…!” Pero no dicen
El yo persigue su viaje en búsqueda de poder mirarse
Quiere su núcleo, su YO

Alguien de que quien sabemos, se acerca
Raudamente, aparece…
Un sol; casi borroso, es sombra de un mediodía
"¡De nuevo!"Grita el ocaso
“¿Ocaso? ¡Ocaso!” Preguntan y afirman las reverberancias inaudibles

La sombra gana en infaustas oportunidades al sol
Al retorno de pervivir en el abismo extenso de un caer
Al planteo delante del inconmensurable espejo cotidiano
Cuando nos preguntamos:
“¿Tan solo una sombra mía, eres…el ser Yo?”

jueves, 12 de julio de 2012

EL NIÑO QUE LEYO A BORGES




Un niño le pregunto a su padre: ¿Papa el truco es argentino, es porteño, que es el porteño?


El padre le respondió diciendo que leyera Borges


El niño insistió con otra pregunta: ¿Papa, que es la interpretación, la metáfora; lo universal y lo relativo?


Su padre, con voz calma, repitió lo mismo: Lee Borges


El niño con más incertidumbre volvió a preguntar: ¿Es verdad que la historia puede estar construida?


Su padre reafirmó nuevamente que leyera Borges, indicándole en especial una poesía de este escritor, esta fue “Fundación mítica de BS.AS”


El niño hizo caso a las respuestas de su padre, leyó Borges y escribió su ingenua interpretación, nos la dejó:


Un Buenos Aires, en su barrio porteño Palermo, se fundó en el año 1929 en la cabeza de Jorge Luís Borges. El gran escritor necesito, como de costumbre, sumergirse en otro tiempo. Lo vio a Juan Díaz de Solís, cruzando entre vientos furibundos, cinco océanos llenos de animales mitológicos (Endriagos) jugando en una profunda enredadera submarina.


Juan Díaz de Solís, conquistador de origen español, en la poesía del autor, navego estos mares llegando a las costas de un continente ya vislumbrado por europeos con hambre. Muchos dicen que lo hizo allá, a orillas del Rio de la Plata, por el año 1516, llegando a Punta Gorda (URUGUAY) y habiendo hecho escala, anteriormente, en nuestra Isla Martín García, pero lo interesante del poema del escritor nacido en Palermo, no es la figurada idea de la palabra hambre . Lo interesante, es la antropofagia de los charruas o Guaraníes quienes supuestamente se comieron a Juan Díaz de Solís “En que ayunó Juan Díaz y los indios comieron” Verso perteneciente a la poesía que nos hace jugar a través de la metáfora la idea de que Juan Díaz de Solís fue ingerido por indios.


Lo que continúa de la poesía hace mención, ni más ni menos, que a un crisol de identidad única: El porteño. Este crisol fue el vestigio que pudo eludir  los dientes y gargantas de charruas o, guaraníes ,para fecundarse entre etnias o culturas diferentes traídas por Juan Díaz de Solís , radicándose por completo, en lo que hoy llamamos BS.AS. Se supone que un viejo y desconocido barrio de La boca servia como ingreso de inmigrantes “Lo cierto es que mil hombres y otros mil arribaron por un mar que tenía cinco lunas de anchura” en este barrio también dicen que abundaban más negros que porteños. Aprovecho para preguntarme ¿Qué paso con estos negros?


De manera borgeana-universal, se cruzaron las culturas de un saber con las de otro saber; la de un  italiano con la de un nativo o criollo; se enamoraron en un rico ancho de basto, jugando al truco, con una flor de copas, ancho de oro y siete de espada para fundar un habitante del mundo .

El truco, con cartas españolas, logro tipificarse como el juego porteño, se jugaba en todos lados; se jugaba en los piringundines, entre compadres o guapos de sombrero altivo que estaban en la esquina. Se jugaba entre ginebras y entre tangos del gran Saborido (Músico del 2 por 4 fundador de una academia tanguera en Paris) Con respecto a Saborido, las viejas orquestas eran en esta época “porteñas” justo Borges menciona a un artista nuestro que se vio triunfando en Europa y no a un Juan D’arienzo de estirpe milonguera qué lo hizo aquí; es como si dijéramos que los tangos de Astor Piazzolla adaptaron esta poesía. Los tangos de Astor siempre tuvieron la estampa de ser muy europeos, después fueron entendidos como porteños, Borges también tiene estilo europeo.

Se fundaba también, pero con un real envido, envidiando la boca, un Palermo bien porteño. La Boca, parafraseando a Roberto Arlt, no era en estos tiempos un barrio porteño para Borges, pero el porteño , persona que vive al lado del puerto es, ni más ni menos, que una persona con ascendencia del español o italiano, en La boca estaban estos “Prendieron unos ranchos trémulos en la costa, durmieron extrañados, pero son embelecos fraguados en la Boca” prender no solamente significa “prender fuego” también funciona como sinónimo de arraigar, las tierras son nuestras, aquí echamos raíces , la mayoría de nosotros somos hijos o nietos de inmigrantes, en fin ¿Aquel Palermo seria igual que la boca? Hoy, no lo es. Borges vivió en Palermo sobre la vieja calle Serrano, que hoy, lleva su nombre; escribió esto detrás una ventana mirando a este barrio como a el único y característico de esta ciudad, con una política democrática al mando de Hipólito Irigoyen y desde una vereda de enfrente juzga de manera tan eterna esta fundación de BS.AS procurando ser, tan importante y única, como la necesidad del agua y el aire. Lo hace siempre con sus juegos utilizando la palabra mito. Mucho se cree en mitos, los mitos a veces nos reemplazan historias del mando académico; se imponen como verdad; es Borges.


Borges comienza su poesía preguntándose "¿Y fue por este río de sueñera y de barro que las proas vinieron a fundarme la patria?” Acá se ve el desenlace de su poema, en el principio; en esta pregunta ya tiene el conflicto para construir una “Fundación mítica de Bs.As” No tan mítica me atrevo a decir. Un excelente juego de metáforas, conceptos geográficos y alusiones a una republica universal , alguna vez sugerida por Kant; que se pegan a las letras de un escritor para contar la historia. Borges lo hace utilizando la impunidad de la palabra cuento dice “A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires” Lo hace para no afirmar esto que se conoce como historia oficial, lo cuestiona a su fiel estilo, cuestiona para que no afirmemos y busquemos lo que el conoce como posible verdad.


Es hora de irme a jugar para comprender este mundo de diferentes naciones, que al fecundarse, se hacen una.


Borges habría dicho “La luna será el continente , que alguna vez, todos desearemos”.

sábado, 7 de julio de 2012

Perspectivas de un halo anticipado



Brotan las miradas
 Detrás de la ventana, divaga el sol con su ajustado destello
Un ruiseñor le canta al vidrio
Estalla la mañana
Y con ella
El alba
Surgiendo en alas
Derrotan la inercia del paño melancólico entregado por la noche
Me acarrean, timoratas, congeladas…
 Por los lindes de un frío nuevo verbo
Aullarlo puedo
No es tarde
Es obra
 Vísceras
Carne
Mentira
Especie
Mundo
Palabras
Que me instaron...
Decir