lunes, 6 de julio de 2020

Un Menem para tu Soledad


Lo único que le agradezco al turco como presidente es haberme acercado al grunge, al punk, a la cumbia villera, al indio, a las poesías realistas y llenas de marginalidad, a Casas, Arlt, Dolina y Nietzsche, a Jauretche, a Norma Pla, a las charlas con amigos del palo (iconoclastas en los 90) que derivaron en puestas en práctica y sueños, y al espectáculo que no es didáctico y que nunca transforma el espíritu político.
 Menem hizo que pensara en la posibilidad de no Menem. 
Gracias.





domingo, 5 de julio de 2020

Espejismos de cuarentena sin prejuicios


El clásico "cadaver exquisito" generó estos dos textos en casa de Walter durante la pandemia en "fase 5".

Hagamos Poesía

Tenemos amigos
Los ríos desbordan
Desbordan…
Y corrí desnuda
Sin mirar atrás
Después vestida
Con Follaje infernal
Irrespetuosos, ¿cómo piensan decidir sobre mis sueños?
Extensos… como estoy durmiendo
En el ahora onírico
De Antonio Salchicha



¿Qué es lo que hacés?

Haces
Castillos en tus hornos de fundición, pero sin fuegos
Cienfuegos es mi héroe
, no lo toquen
,le adoro
, porque sin adorarte
, jugaría sobre tu mente semi-apocalíptica y milenaria
, desde la ciudad sin historia
, disfrazada de antojos de la esperanza


sábado, 4 de julio de 2020

Julio

Esa actitud
Imponente
,la de los julios fríos
Interminables
Porque
, en los cálidos eneros
regresan
,cuando no soportamos
el sol
de las dos
de la tarde
,en gélidas formas
,a nuestra memoria.




miércoles, 1 de julio de 2020

Terrible poema es el título

Terrible poema:

 

Lechón

Lechón caliente 

sobre la mesa

se enfría

Lechón

Con sal

Cuero con gusto a madera

Uno en la punta

 garronea el espinazo

Lechón



El Gran Azul

Kevin
Tu viejo era el POETA
Porque Supo leer esa cinta de Besson sobre Mayol y la vida acuática como eternidad
Él se la dijo al francés 
en profundos sueños 
mientras su cuerpo descansaba 
en almohadas de corales
, salinizadas

Kevin, tu viejo era el POETA

Porque sabía que dejando sin aire el control racional con el que caminamos podíamos trascender y vivir en elementos no hechos para ese ritmo conocido, terrenal

, el

,de este mundo.

Kevin tu viejo era el POETA

Porque interpretó cada ola y viento del mar e hizo con estos significados para vos

Kevin, tu viejo es el POETA

Es el gran Azul.

Lo conozco.


Privilegiado

Hace frío
Whisky no hay.
Solo un limón, en la olla, que de caradura se lanzó a una sopa que sirvió para que calentara su cuerpo en esa noche cercana a mitad de año. 
El techo se desmorona. 
"Garrotillo" cae por un hueco
 y da contra la hornalla de un anafe en el interior de su casa, en Villa Giardino.
Sierras frías de punilla.  
Whisky no hay. 
Hace frío.
El limón, a temperatura ambiente
, en la olla, 
tal vez espera ser intervenido por algún alimento
 que lo deje 
a 40 grados.


domingo, 3 de mayo de 2020

Nadá


En la costa
estamos
Junto a un amigo

Me dice que ve una boya
Que flota algo mansa
A 200 metros
Nada lejos
Nada cerca
Nada
En fin
Kevin tira su gamulán. Lo llevaba puesto por el frío
Corre hacia el gigante en donde el sol hace apnea y que bebe de a tragos la ginebra del capitán en su fondo.
“Vamos a nadar”, me dice
Lo sigo
Ingresamos
Hay conflicto
Marea, deriva
Palabras
Apretón de mar
“La yabo”, me sale, en una levantada de cabeza hacia delante
y cada dos, la boca traga un aire correspondiente a la técnica crol para almas abiertas
Atravesados por el jadeo de la inmensidad
, flotiberamos
, salinizados
Una epifanía distinta se nos presenta: hay branquias en las axilas de Héctor Viel Témperley
Una hora hace ya que pasamos la última rompiente
La boya,
cada vez más lejos
En la búsqueda
Somos la alquimia que soñó el pescador que siempre quiso y nunca se arrojó desde su barco
Flotiberamos
“Nos quedan 144”, dice mi amigo
“¿Para qué?”
“144 brazadas para llegar a la sinécdoque del horizonte. Nadá”