Un Poema de Hoy

Estamos así de cielos

De tornados

Cómo suelos sumergidos en llegar al fondo

Volando, doblando en la nube

Sabe a dulce tu amor

Tu hormiguero

Tu sustancia

Que traspasa a cuerpos azules

Creándose de noche.

 

Luego del intervalo turbio

Nace la melodía

El polen

El rocío

La neblina del bosque

Todo se asemeja a vos

Polvo de hadas

Y luz

Luz de los ojos.

Autora: Flor Mariposa

Un Menem para tu Soledad

Lo único que le agradezco al turco como presidente es haberme acercado al grunge, al punk, a la cumbia villera, al indio, a las poesías realistas y llenas de marginalidad, a Casas, Arlt, Dolina y Nietzsche, a Jauretche, a Norma Pla, a las charlas con amigos del palo (iconoclastas en los 90) que derivaron en puestas en práctica y sueños, y al espectáculo que no es didáctico y que nunca transforma el espíritu político.

 Menem hizo que pensara en la posibilidad de no Menem. 

Gracias.

Espejismos de cuarentena sin prejuicios

El clásico "cadaver exquisito" generó estos dos textos en casa de Walter durante la pandemia en "fase 5".

Hagamos Poesía

Tenemos amigos

Los ríos desbordan

Desbordan…

Y corrí desnuda

Sin mirar atrás

Después vestida

Con Follaje infernal

Irrespetuosos, ¿cómo piensan decidir sobre mis sueños?

Extensos… como estoy durmiendo

En el ahora onírico

De Antonio Salchicha

¿Qué es lo que hacés?

Haces

Castillos en tus hornos de fundición, pero sin fuegos

Cienfuegos es mi héroe

, no lo toquen

,le adoro

, porque sin adorarte

, jugaría sobre tu mente semi-apocalíptica y milenaria

, desde la ciudad sin historia

, disfrazada de antojos de la esperanza

Julio

Esa actitud

Imponente

,la de los julios fríos

Interminables

Porque

, en los cálidos eneros

regresan

,cuando no soportamos

el sol

de las dos

de la tarde

,en gélidas formas

,a nuestra memoria.

Terrible poema es el título

Terrible poema:

 

Lechón

Lechón caliente 

sobre la mesa

se enfría

Lechón

Con sal

Cuero con gusto a madera

Uno en la punta

 garronea el espinazo

Lechón

El Gran Azul

Kevin

Tu viejo era el POETA

Porque Supo leer esa cinta de Besson sobre Mayol y la vida acuática como eternidad

Él se la dijo al francés 

en profundos sueños 

mientras su cuerpo descansaba 

en almohadas de corales

, salinizadas

Kevin, tu viejo era el POETA

Porque sabía que dejando sin aire el control racional con el que caminamos podíamos trascender y vivir en elementos no hechos para ese ritmo conocido, terrenal

, el

,de este mundo.

Kevin tu viejo era el POETA

Porque interpretó cada ola y viento del mar e hizo con estos significados para vos

Kevin, tu viejo es el POETA

Es el gran Azul.

Lo conozco.

Privilegiado

Hace frío

Whisky no hay.

Solo un limón, en la olla, que de caradura se lanzó a una sopa que sirvió para que calentara su cuerpo en esa noche cercana a mitad de año. 

El techo se desmorona. 

"Garrotillo" cae por un hueco

 y da contra la hornalla de un anafe en el interior de su casa, en Villa Giardino.

Sierras frías de punilla.  

Whisky no hay. 

Hace frío.

El limón, a temperatura ambiente

, en la olla, 

tal vez espera ser intervenido por algún alimento

 que lo deje 

a 40 grados.