Sofocón

Ojalá

,esta noche

,las gotas

,todas

,se estrellen

contra los suelos

de nuestro país incendiado

Por ahora

,la única enseñanza que comprendemos

, porque aminora

,apaga

, en un tic-tac efímero

,nuestra inconsciencia.

Mientras Tanto, de Ezequiel Wolf

"Mientras tanto" se llama el primer libro de poemas del escritor, radialista, productor y locutor, Ezequiel Wolf. 

Mientras Tanto versa sobre las formas de escritura. Se aleja de las palabras para gestarse en poesía.

Es búsqueda permanente de versos que, estáticos en la hoja del soporte libro, se mueven y se conectan. Parece, se desconocen, luego se conocen.

Es Mientras que resulta para siempre y en todo momento, porque Mientras no es solo conjunción que introduce a la oración, sino también, verbo que crea. Es Tanto, porque no compara ni indica cantidad, sino porque Tanto es fuga permanente ante la daga arborescente que nos impide otras maneras de leer o de escribir..

El libro de Ezequiel

, hoy 

cumple un año de vida 

, y ese Mientras

,ya es para siempre

Gracias por el talento, pero por sobre todo, por la humildad y la amistad.
Acá dejo el maravilloso audiovisual que el poeta preparó para el aniversario de su poemario. 

Las Personas Mar (Poema adaptado de Las Personas Curvas, de Jesús Lizano)

 

Mi madre decía: a mí me gustan las personas asfalto

A mí me gustan las personas mar,

las ideas mar,

los caminos mar,

porque el mundo es mar

y la tierra es mar

y el movimiento es mar;

y me gusta el mar

y los pechos mar

y los culos mar,

los sentimientos mar

la ebriedad: es mar;

las palabras mar:

el amor es mar;

¡el vientre es mar!;

lo diverso es mar.

A mí me gustan los mundos mar;

la risa es mar,

la alegría es mar,

el dolor es mar;

los labios: mar;

y los sueños; mar;

los paraísos, mar

(no hay otros paraísos);

a mí me gusta la humanidad mar.

El día es mar

y la noche es mar;

¡la aventura es mar!

Y no me gustan las personas asfalto,

el mundo asfalto,

las ideas asfalto;

a mí me gustan las manos mar,

los poemas mar,

las horas mar:

¡contemplar es mar!;

(en las que puedes contemplar el mar

y conocer la tierra);

los instrumentos mar,

no los cuchillos

no me gustan los cuchillos porque son asfalto,

no me gustan las cosas asfalto;

los suspiros: mar;

los besos: mar;

las caricias: mar.

Y la paciencia es mar.

El pan es mar

y la metralla asfalto

No me gustan las cosas asfalto

ni la línea asfalto:

se pierden

no me gusta la muerte porque es asfalto,

ni los maestros asfalto

ni las maestras asfalto:

a mí me gustan los maestros mar,

las maestras mar.

No los dioses asfalto:

¡libérennos los dioses mar de los dioses asfalto!

El baño es mar,

la verdad es mar,

yo no resisto las verdades asfalto.

Vivir es mar,

la poesía es mar,

el corazón es mar.

A mí me gustan las personas mar

                                                  y huyo, es la peste, de las personas asfalto.

 

Hay Mar

 

En la poesía no hay siempre, hay sal

En la poesía no hay todo, hay cal

 

No permanece perpetua, muta

Libera/te libera

 

En la poesía no hay quietud, hay deriva

En la poesía no hay miedo, hay vida

 

Hay sal

y no

siempre

en la poesía

porque

no hay todo

sino cal

del fondo

, luego del piélago

, enorme

, abismal

que dice cosas

, donde hay deriva

y no

quietud

donde hay vida

 y no

 miedo

a bucear 

la trascendencia

 

En la poesía, hay mar

Petróleo

Sandra y Raúl viven en un pueblo de la provincia de Bs. As. La zona urbana de éste se compone de 6 manzanas. En ellas están dispuestos todos los comercios.

Una mañana Raúl se levanta antes que Sandra. Lava su cara, toma las llaves del auto y, justo cuando está por cruzar la puerta de su pequeña casa, Sandra sale de la habitación, lo ve y le pregunta.

-¿Dónde vas?

-A buscar el auto- contesta- Chapulín debe tener las facturas listas. Sentí ese olorcito.

Instante

 Solo vine hasta mi cuerpo. En un rato me voy

12 de Agosto

Mes de la gente de fuego, agosto. 

"Agosto..." dijo Luca. 

Mes de leonas y leones. 

12 de agosto, con sol candente reaccionando a frío viento soplón que necesita del sauce llorón para hacerse visible, concluye. 

Y el mar ahí, el mar ahí, esperando, como Vladimir, como Estragón.

Agosto, más de 140 días de algo nuevo, donde la certeza es la única que quedó afuera del pensamiento medio y parece que necesita paliativos. Ya está enferma.

Pero no el océano y su abdomen, hecho de los 4 elementos. No

Agosto, hasta acá, resumen 

porque reúne la cantidad de meses que precedieron y que nos encontraron, a la mayoría, con aquello que no queríamos ver. 

Será septiembre y más aprendizaje.

Cuerpo y mente: La historia de León

En la pizzeria Guerrín, ubicada sobre la calle Corrientes de la ciudad de Buenos Aires, ví a León. Un bohemio. Mucho tiempo sin saber nada de él. Estaba sentado sobre la barra. Había pedido una fugazetta rellena con fainá. La acompañaba con Moscato. León es un muchacho amigo mío, profesional, sensiblero y calentón; de profesión docente y comunicador. Caminó durante mucho tiempo por estéticas oscuras. Es que, disfrutaba de darse baños sonoros con bandas grunge como Alice in Chains. Una persona que siempre cuestionó la comunicación que se impone. La comunicación que ama. No pudo. Se lo comió.

 -Hola León, ¿Qué hacés por acá?-  Expresé al verlo, luego de acercarme hasta él.

León alguna vez me dijo, hace 8 años atrás, que no volvería a Bs As debido a una enfermedad que le detectaron a sus 27 años cuando estaba por recibirse de Lic en comunicación. “No quiero saber más nada con la velocidad de la ciudad que conquistó culturalmente el resto de nuestro país. Debemos escapar hacia el horizonte, ir en búsqueda de la casa con diez pinos formulada por la banda de rock nacional Manal”.

 

Durante su estadía-14 años-, en la ciudad más cosmopolita del país, él disfrutaba de la noche, de conocer personajes, de caminar por los costados salvajes y, sin saberlo, de una especie de suicidio largo: el de no ponerse un arma en la cabeza, pero si el que le hace culto al consumo de pastillas, alcohol y tabaco en cantidades industriales.

 

Desde sus 18 años tomaba ansiolíticos y antidepresivos. León, durante su último tiempo en Capital Federal, hacía radio y estaba estudiando la accesibilidad audiovisual para personas ciegas. Su tarea era la siguiente: sin tocar la película original, colocaba un canal de audio en el programa editor y esto generaba que las personas no videntes pudieran comprender, a través de un guión sonoro que resaltaba todo significante visual, la trama e historia inscripta en el celuloide.

 

León fuerte, sensible, absorbe injusticias. Ponía todo en este marco. Dormía tres horas. 2 años durmiendo tres horas. Sólo, en su departamento de caballito, decorado por remeras de Led Zeppelin, Alice in Chains y frases de Rodolfo Walsh.

 

En su biblioteca, Kerouack, Nietzsche, Pizarnik, Soriano, Ginsberg, Artaud y demás autores cuestionadores de las normas.

 

León con miedo, siempre. León con muros fabricados por las oraciones de Waters en el disco The Wall. Obsesivo. Flaco, alto, de barba y pelo largo, nunca quiso competir en el ingreso a medios masivos. León, de mirada profunda.

 

De chico, León siempre temió a la muerte súbita. Cuando él tenía unos 11 años se enteró de que un amigo deportista, -al cual admiraba cuando se posaba sobre los trampolines del Club Sportivo para realizar saltos ornamentales, había muerto en Cariló. Se durmió para siempre el amigo de León, durante unas vacaciones.

El corazón de León lo sintió. Enérgico y sanguineo. La realidad le invadía e invade el cuerpo. Un 30 de diciembre, justo cuando estaba terminando de editar la segunda película para ciegos, León colapsó. Esa mañana se despertó en busca de aire, me relató. Al día siguiente viajó con la que en ese momento era su novia, a su pueblo. A la noche, luego del festejo de año nuevo, fueron a una fiesta. León estaba sin fuerzas, pero encendido. Debía seguir. Caló hondo el humo de un cigarrillo armado, bebió un vaso de litro de fernet y entró a la fiesta. El dínamo plateado de León estaba entre música electrónica y mucha gente a su alrededor. León no se sintió bien. Tomó a su novia del brazo y la llevó debajo de un árbol, muy lejos de la estridencia. Y ahí, sin aviso, cayó duro contra el suelo. Según las personas que lo vieron, comentan que estuvo un minuto en el suelo. Lo daban por muerto. De repente, se levantó. ---"Pálido su rostro", comentó su hermano. León subió al auto de su ex novia rumbo al hospital. Allí, ante el médico de guardia, un electro y toma de presión. León fue enviado a su casa con el mensaje “estás bien, fue hiperventilación”. A las dos semanas de este episodio salió sin dormir desde 9 de julio hasta Córdoba, junto a la que era su novia. Solo pararon en Venado Tuerto para que él bebiera un energizante que le permitiese llegar a los ríos de Intiyaco al mediodía. León ama la natación, el verde, los pájaros, el fuego. Dice que cuando nada, nada para nadar dentro de él. Considera a esta disciplina como meditación en movimiento. 

En Córdoba León nadó, se lanzó desde las piedras, corrió por los cerros, prendió fuegos, hizo asados, juntó frambuesas y entabló- según él- un diálogo con las estrellas, porque ama respirar el cielo limpio.

Esas vacaciones terminaron y pisó la ciudad de la furia nuevamente. El calor y el tedio. El individualismo, según León, a grandes niveles. 

Su corazón algo le decía. Por la noche, cuando se iba a dormir, León relata que el motor sanguineo quería escapar de su cuerpo. León fumaba más y ya estaba sumido en una fuerte depresión que se había intensificado. Según profesionales, padece de chico un TOC (Trastorno Obsesivo Compulsivo).

Su psiquiatra le había prescripto tricíclicos (antidepresivos). Estuvo 8 meses así, con estudios de su corazón que le daban bien. Pero él sabía que no estaba bien. Un Holter colocado por una cardióloga de su pueblo indicó una taquicardia ventricular en el corazón de León. Es la fase previa a la fibrilación ventricular; una amiga del paro cardíaco. La cardióloga, para asegurarse, envió a mi amigo con médicos de un prestigioso instituto cardiológico de Bs As. Allí volvieron a realizarle estudios de alta complejidad. Su corazón estaba totalmente sano y los electrofisiólogos querían saber el por qué de esas arritmias potencialmente mortales. Un estudio electrofisiológico invasivo, con catéteres que viajaron desde la vena femoral hasta el ventrículo de León, indicó que mi amigo debía llevar de por vida el aparato, porque, en caso de una arritmia maligna, este, a través de una descarga, salvaría su vida.

La angustia y el nuevo mundo de León. Una sociedad que le decía cuidate, dejá de fumar. Mi amigo ya estaba con su enfermero interno. Al mes y medio, León viajó a Brasil. Nadó mucho, se tiró desde una cascada de 23 metros de altura al agua: “Sos loco”, le decían las personas que lo acompañaron. 

León no quiere entregarse. Hoy se cuida. Estuvo mucho tiempo deprimido hasta darse cuenta de que podía realizar vida normal. La hace. Hoy no tiene más arritmias, nada tres kilómetros diarios; sigue sensibilizandose ante las injusticias, pero lo toma de otra manera: ya no se queda, sino que acciona. Cuando se enoja, sale a caminar y el ritmo armónico vuelve a su cuerpo. La cabeza comanda todo. Al menos, la de mi amigo León, quien se animó a volver esta noche a la ciudad, que, según él, lo enfermó. Hoy, en un pueblo ubicado en el centro de la provincia de Bs As, pasa sus días. Con León nos unen las charlas. Algún día trabajaremos juntos. León sabe que va a morir, como todo ser humano, por eso no volverá a suicidarse de manera atenuada.  Por eso, hace cosas.

Poema de León:

Es lento, es lento
, tres atados de puchos a diario
,el cuerpo de Belushi y las sentencias de Thompson
La idea capital invita a comernos

Es lento, es lento
,un canuto en la nariz y 4 litros de whisky durante todas las noches
, rivo, risperidona y el paradigma científico que no cura el alma

 

 

Es lento, es lento

Carne asada que se atranca en el esófago ,las migas habitan la soledad de una idea de “mesa”

Es lento, es lento , la puteada al tipo que se cruza delante de nuestra tarea
, y el barrote, golpea la cabeza
, junto al impulso de “acción natural”

Es lento, es lento

7 litros de café para despertar
La presión
La úlcera
Vomitar la costumbre y volver a engullirla
Disfrutarla
, tan solo es el goce y ser siempre deseando

Es lento, es lento

Correr al banco
, bufar en la cola con boleta en mano
, pelear con el cajero “no tiene ni idea, ni monedas”

Es lento, es lento , ocuparse para comprar lo superfluo
, sentarse sobre grasas en papa y aplaudir al empleado del mes
, indicarle al niño que "ese es el mundo"

Es lento, es lento ,tener la culpa como amiga ante el inicio del rosario
, abrazar los absolutos
, no fragmentarse
, cercarse en la razón
, no mirar al perro

Es lento, es lento , la tele
, las redes
, un fake se casa en el registro civil
, se sienta en el diván de las masas

Es lento, es lento , el título
, los números en serie
,las personas en serie
Nosotros
,el montaje
,ahí va, como falsa babosa que repta

Es lento, es lento , quemarse a lo bonzo
, dispararse en la sien
, colgarse a lo Curtis
Pequeñas goteras de la narrativa para la angustia
Es lento, es lento

El cuerpo

El cuerpo lo siente

 

¿Hay poesía en un Te Amo?

 

Cuando las palabras terminan, dijo Javier, comienza la poesía

Los peces de Wallace, que se cruzan en el fondo del mar y dialogan sobre el sentido del lenguaje

,lo saben

Cuando la verba se traba, comienza la metáfora

El tropo

El poema es amor

Y amor no es

Solo

 palabra

porque

Tiene ritmo

Trama

Viaje

Mundo posible

Y cocina

Como el verso, la elegía, la oda y la prosa

Que emergen desde un corazón

No

Arrítmico

No lo sé

No lo sé

, la incertidumbre es un poema y la certeza

,palabra fuerte

La duda te/nos impulsa a escribir

Te/nos impulsa a nadar

Como lo hiciste en las costas de Do Rosa, entre  morros verdes con estrechos senderos para gambás e  inocuoas tarántulas 

Cuando las palabras terminan, sigue la vida

Nace poesía

, poesía, nace

en

un

Te amo

,luego de un desmayo, en un hospital

 

Cuando hay vida

las palabras terminan

Es duda, 

duda que nos impulsa a respirar

A nadar, 

a mantenernos a flote

Mientras

, panza arriba

, con el cielo clavado en nuestros plexos 

nos guarecemos de trilladas palabras

 ,para asolar

nuestros propios muros

a besos, nuestros

 carne

y

verba