miércoles, 25 de abril de 2012

Por costumbre


Me desperté sin mañanas. Detrás de mi ventana pude ver como los demás, obsecuentes al dictamen, se acercaban a la rutina. 
La noche anterior yo había preparado todo, había acomodado mis zapatos debajo de la cama, la corbata estaba intacta, tenía que llegar a las 10 a mi trabajo.
Quise llegar, pero no pude. La escalera descendía mas rápida que yo. Todo, pero absolutamente todo, se me escapaba. Corría en sentido fijo, nunca llegaba; tenia la extraña sensación de irrealidad. Mi pecho oprimido por la angustia de querer y no poder, amenazaba mi existencia. Sentía una segregación hacia el resto, una terrible separación existencial que no me permitía ser parte del giro elíptico de la tierra al sol.
La intensidad, el frenesí, que radicaba en mi intención de querer y no poder, se acrecentaba.
De pronto escuche un estridente golpe, abrí los ojos , estaba dentro de una caja, la sensación de lejanía continuaba.Todo se me hacia menos perceptible. Lo único que me quedaba era la idea de que yo tenía que llegar, pero me lamentaba y no podía salir de esa caja, no sabia donde estaba. Me preguntaba- ¿Que había pasado?-
Yo , pretendía formar parte de la rutina
Todo tipo de acción que quería iniciar, era ventajosamente más rápida en el tiempo que yo. El sonido de mi corazón se sincronizaba con el reloj lejano que imposilitaba mi emancipación hacia la vorágine.
Ahora estoy aquí, contento, llegando temprano a la expiación, sabiendo que son las 8 de la mañana, por que a las nueve estaré en el periodo de mi descanso, por ganas, por costumbre.

martes, 24 de abril de 2012

El idiota itinerante


Y me baje y subí, y vi las escaleras y el tiempo se tropezaba y la gente pasaba, y yo me detenía ¡Oh! Vieja cofradía en perpetuo miedo, suenan arlequines del 2015, en cajas, sin bocas, sin risas, con reyes, en paramos, sentados, lucubrando el agua, sedientos de gloria.
 Y sigo subiendo, un Mc Combo  ahí en el purgatorio lucha con el prestigio, un francés de la Sorbona defiende el champignon socialista, posmodernista, después de Chernobyl.
 Y viajo en satélites de falcón verdes, a propulsión de bigotes y admiro, y escupo la sangre falsa, la invitación al deseo… y no puedo sorprenderme.
 Y me busco, pero sigo subiendo y no hay cielo, ni apolíneos, ni Dionisos, ni vino ¡Oh! Se fue mi vaso, se corrompió la dramaturgia del hombre alegre. Y subo y no hay gases, y la nada se hace artífice de la nada y el temor le pregunta al miedo por su padre, y el miedo lo atemoriza, lo azota y lo flagela… y nacen recetas, y recetas y lejanas utopías. Y el Mc Combo esta en alza, relleno de bigotes sin sazón  de razones.
Y sigo subiendo  y no paro  y me limito, y rompo eslabones de doctrinas oxidadas,  quiero leer, pido una revista  y me jacto con mi alter ego, pero no entiendo el copete. Y me armo en armas  y lucho entre municiones lagrimosas que golpean en mi cien, intangibles, pero golpean y duelen.
Y sigo subiendo con ofertas de ascensores sin poleas, con relejadas esperanzas  y creo en Rubén Darío y en sus cisnes blancos… y pinto el sentimiento de Van gogh… y me escapo. Y me encuentro, y  sonrió, y me alejo del odio y me enamoro “nuevo afecto, nuevo sentimiento de origen fálico” Digo. Lleno de lencerías con encaje sensual.Y  no puedo abrazar. Y me destilo y busco lo puro, y me empapo en lluvias de gotas tibias, engripando mis ideas, y deliro a 40 grados  y me venden la abstracción.
Y sigo subiendo y ensillo a una aguja  y  me paseo en las horas siendo inmutable, sin contingencias, sin experiencias, en la estratosfera de la mentira. Y sigo subiendo, y me lo encuentro a Hubble muy cerca del sol, y me quemo, y Hubble, se quema. Y se pagan diezmos y se inventan pecados y alguien los escribe y los cobra en su caja de ahorro. Y suenan ultratumbas a mil metros, y peso 21 gramos… y colisiono con mi yo, arrancándome prejuicios y los  tiro, y ellos vuelven y me encojen, me convencen  y me llevan.
Y sigo subiendo, y auguro quimeras  y siento quimeras… y me despierto.  Y mi errante viaje se transforma en la sórdida odisea de mis deseos.

lunes, 23 de abril de 2012

EMPASTICHADOS


En el reino del pastiche oyó golpear puertas antes sacudidas
Gritaba alguien, junto al pestillo, y un acordé sosegaba su afonía
-No es el fin- le dijo
-Búscate-
Sus panderetas tañen un espacio
De armonías escuchadas
El reiteró que seria el fin
Su Amada y bella
Aquella vieja amiga.
El fin de lo sorprendente.
De la transmisión
Y de la pulsión
Canto el preludio
Sus pelos volaron
Gozo  la verdad



jueves, 19 de abril de 2012

Recorriendo el desierto


Desnudo caminando por las densas arenas
Mire hacia el sol y vi una tenue y arrepentida gaviota del desierto saldo
Sentía bailar mis huesos
Refleje a un dios en mi cabeza
Reflexione en la oscura luz del día
Aquel día era eterno
Como todo, pienso
Infinito
Infinito
Así es la esencia del desierto
El desierto la esencia del universo
Donde se cristalizan los verbos
Donde se moldean las nadas
Donde se corrige el azar
Donde nacen yerbas buenas, esas que trasladan
Tambores a lo lejos
Levantas la mirada
Vienen a salvarte
Quieren matarte! Grita tu grito de salvaje animal
La civilización eterna
La esencia esencial de toda rareza
Hombre animal
Reza
Reza
Y luego renaces en el mar que te escupió
Y llora tu razón densa…
Has nacido
Temes
Y te recuestas
Ya duermes.

Autor: Grullio Pozarli

miércoles, 18 de abril de 2012

Tu vida es la mia


Tu vida es la mía,
Aunque pienses en no verme más
Porque así las cosas funcionarán mejor…

Seré tu sombra, en el día,
Y luz de tus tinieblas al andar.
Habitar tu corazón, ayudará, amor…

Se que a lo mejor te quedarás, esperando
Que yo vaya a buscarte, ni lo pienses.
Sólo el viento sopla y soplará los sueños,
Para unificarnos de una vez…

Mira las estrellas brillar,
Se parecen tanto a ti.
Tienes tanto que explorar,
Y observar, y vivir.
Pues yo te apoyaré hasta el fin,
O hasta que empieces a pensar.
Todo lo hago por vivir
El resto de mi vida juntos…

Tu vida es la mía,
Aunque pienses en no verme más
Porque así las cosas funcionarán mejor…

Se que a lo mejor te quedarás, esperando
Que yo vaya a buscarte, ni lo pienses.
Sólo el viento sopla y soplará los sueños,
Para unificarnos de una vez…

Autor: Gino Minichiello.

Gracias Gino

martes, 17 de abril de 2012

De un paso


De un paso ¿Y que viene?

El paso. El primer hombre, único en mover el primer pie sobre el suelo para pronunciar su calidad de ser animado.

Su primer discernir para ver detrás de las hojas los escritos de un futuro hoy pasado; con  papiros, frutos del árbol acuoso que se cruzaba ante su discernir.

El primer hacer, su búsqueda detrás de la fluctuante verdad, fluctuante, pero ahí… verdad que detiene el paso del primer hombre

¿El primer hombre ?

Su deber... “Putrefacto y lleno de viles construcciones ¡El deber! Bella ignominia” Dice el martillo, enojado, queriendo romper al deber.

“¿Y si el martillo tiene razón?” Dice su eco. 
El eco, el único  que extiende su disonante  pervivir; efímero al oído del primer hombre, pero disonante al fin; tajante y sabio como su remanente persona de calidad sinestesicamente plateada

El martillo tal vez sirva para romper el panoptico del silencio y el voraz eco ,algún día, se lo comerá. Porque es el, si; el es el producto de aquel martillo que rompe con el deber de mirar.

Ya somos varios hombres nadando en  ríos de lava con pretensiones de confluir en el agua, para calmar la carne, para ser primerxs hombras, para nacer, de un paso

Autor: Federico Kuartelli