viernes, 21 de septiembre de 2012

La brevedad tangible de tu sonido


Cortando partes
Sintetizo todo
Tu trueno es ligero
Es opaco y desnudo

Caigo de un cetro
 Bajo el cielo
Inauguro un  sol
 Es halo de pan…  
Pasto en tus manos
 Un final del brote de lo ajeno

  Tus abrazos aventuran verdes cerrazones
Y pretendo tus ciclos
Contenida en las vallas de la incertidumbre
Con tus opios, que enmudecen a Roma

Por fin…
Por fin aquí y gustarte
Desparramando azarosas discrepancias
Maniatándote en ideas meladas
Con el fin y el origen
 En besos plenos de muchas cosas

 Tus todos labios
Me componen



jueves, 16 de agosto de 2012

Intraducibles


No se pueden volver
No se deben atar
No se logran violentar
No se alcanzan innovar
No se saben espesar
La idea de un indestructible beso, los lleva
La voluntad, atiende sus corazones
Laten, vibran, palpitan
En sus pechos, la muy osada, se ve
Sus miradas se saben
La sangre corre, fluye
Los gestos germinan
Entre sus guiños ,y un verde color pupila
Restallan risas
   Sus carcajadas abren el esbozo de una puerta
Real…
Picaportean la "Nada"
El umbral no existe
Y el fin , de todo comienzo
Es para el autor




miércoles, 8 de agosto de 2012

Lapso Infinito



Tú hogar esta lleno de relojes, al igual que la mayoría de las casas del mundo. No sabes porque, pero a cada rato miras la hora. Tenès un tiempo determinado para cada cosa. Entre las siete y las nueve te levantas y vas a trabajar hasta las cinco o seis de la tarde, llegas, te bañas, miras TV, comes y te vas a dormir. Así toda la vida, durante cincuenta años más o menos. Llegada la edad en que el sistema te desecha, estas tan acostumbrado a los tiempos que te levantas igual a las siete u ocho a.m. pero esta vez te quedas mirando TV hasta las diez de la noche, hora en que te vas a dormir. Ya acostado te pones a pensar en tu vida en los momentos felices y te das cuenta que no tenes nada. En setenta y cinco años solo la pasaste bien durante veinte. Y esa enseñanza de trabajo y esfuerzo sin medir consecuencias la transmitiste a toda tu descendencia, descubrís el sentido de la vida, pero cuando vas a comunicarlo te miras las manos y te das cuenta que sos un viejo estupido. Este régimen ya no te exige nada. Todo lo que recordas, es fue y será una ficción. Nada de lo que hiciste te interesó. Igual, seguís esperando. Te decidís a llamar por teléfono para comunicar tu descubrimiento, toda tu miserable vida pasa por tu cerebro y en ese momento se termino. Te quedan dos minutos de vida, miras el reloj y lo ultimo que haces es sacarle la pila a todos, para que sepan la hora de tu muerte.
De chico soñaban con que seas medico, abogado, científico o alguien lleno de plata. Pero nadie te aviso, ningún colegio, facultad, jardín de infantes o lo que sea te dijo para que estas acá. Simplemente trabajas o estudias. Y ahora sentado en la cima del destino apunto de tirarte, pensando que dice este loco, leyendo en vos alta, esperas que exprese algo más, no entendes que te causa, decís que malo o que bueno, pero al rato seguís ahí. En cincuenta años, todos nos vamos a olvidar de todas las cosas, de todos los tipos y tipas que pasaron por nuestra incoherente vida y vos esperando a que el tiempo pase quien sabe para que o porque.
Este relato fue extraído de una gnosis vacía, consumida, apurada, casi perturbada pero inagotable combativa de la forzosa existencia del corriente ser en la nada absoluta, en la frontera entre el llanto y la risa. Con los puños cerrados, la mandíbula apretada hasta partir los dientes y con una melodía desgarrante de fondo.

Autor: Nahuel Enrique Molinari 



miércoles, 1 de agosto de 2012

La sombra del ser yo


El placer… finito, difuso, de encontrarnos…fríos
Cuando nos caemos, poco a poco, en nuestros planteos
A gran velocidad, las circunstancias, se nos pegan, con inmanencia
Pareciendo ser genuinas, pero no, no lo son...
Nos alejamos con recelo.
Las conocemos, sabemos de éstas

Aquel planteo se transforma en patrones, a lo largo del descenso, en discursos intertextuales de la melancolía de ser.
Recorre entre gritos, por el túnel de la interrogación:
Dogmas, demagogias, doctrinas, yugos, penas y campos, de los campos; libros, monedas, bancos, drogas, divanes y silencios controlados por no ser disfrutados 
Y sigue…

“¿Están viajando por nuestro ser yo?” Pregunta el que camina
“¡Viajan!” Contesta el que observa

En el periplo, un reloj
Un picapedrero que molesta las muñecas 
Demarca aquel segundo de hacer, para no ser yo, para ser en tiempo
Ínfimo, a cuerdas, el reloj
De la mano de un alguien, que es lo que hace
Es segundo de hacer, para no verse en su abismo
No cae

Asciende; abruptamente…
Entre tonos blancos, ante el conocido lapsus retórico:
“No pierdas tu tiempo, haz algo”

El hombre no se ve, se respira, entre detractadas teorías
Que a ecos y queriendo ser escuchadas
“¡Lo que digo a través de esto es que quiero…!” Pero no dicen
El yo persigue su viaje en búsqueda de poder mirarse
Quiere su núcleo, su YO

Alguien de que quien sabemos, se acerca
Raudamente, aparece…
Un sol; casi borroso, es sombra de un mediodía
"¡De nuevo!"Grita el ocaso
“¿Ocaso? ¡Ocaso!” Preguntan y afirman las reverberancias inaudibles

La sombra gana en infaustas oportunidades al sol
Al retorno de pervivir en el abismo extenso de un caer
Al planteo delante del inconmensurable espejo cotidiano
Cuando nos preguntamos:
“¿Tan solo una sombra mía, eres…el ser Yo?”

jueves, 12 de julio de 2012

EL NIÑO QUE LEYO A BORGES




Un niño le pregunto a su padre: ¿Papa el truco es argentino, es porteño, que es el porteño?


El padre le respondió diciendo que leyera Borges


El niño insistió con otra pregunta: ¿Papa, que es la interpretación, la metáfora; lo universal y lo relativo?


Su padre, con voz calma, repitió lo mismo: Lee Borges


El niño con más incertidumbre volvió a preguntar: ¿Es verdad que la historia puede estar construida?


Su padre reafirmó nuevamente que leyera Borges, indicándole en especial una poesía de este escritor, esta fue “Fundación mítica de BS.AS”


El niño hizo caso a las respuestas de su padre, leyó Borges y escribió su ingenua interpretación, nos la dejó:


Un Buenos Aires, en su barrio porteño Palermo, se fundó en el año 1929 en la cabeza de Jorge Luís Borges. El gran escritor necesito, como de costumbre, sumergirse en otro tiempo. Lo vio a Juan Díaz de Solís, cruzando entre vientos furibundos, cinco océanos llenos de animales mitológicos (Endriagos) jugando en una profunda enredadera submarina.


Juan Díaz de Solís, conquistador de origen español, en la poesía del autor, navego estos mares llegando a las costas de un continente ya vislumbrado por europeos con hambre. Muchos dicen que lo hizo allá, a orillas del Rio de la Plata, por el año 1516, llegando a Punta Gorda (URUGUAY) y habiendo hecho escala, anteriormente, en nuestra Isla Martín García, pero lo interesante del poema del escritor nacido en Palermo, no es la figurada idea de la palabra hambre . Lo interesante, es la antropofagia de los charruas o Guaraníes quienes supuestamente se comieron a Juan Díaz de Solís “En que ayunó Juan Díaz y los indios comieron” Verso perteneciente a la poesía que nos hace jugar a través de la metáfora la idea de que Juan Díaz de Solís fue ingerido por indios.


Lo que continúa de la poesía hace mención, ni más ni menos, que a un crisol de identidad única: El porteño. Este crisol fue el vestigio que pudo eludir  los dientes y gargantas de charruas o, guaraníes ,para fecundarse entre etnias o culturas diferentes traídas por Juan Díaz de Solís , radicándose por completo, en lo que hoy llamamos BS.AS. Se supone que un viejo y desconocido barrio de La boca servia como ingreso de inmigrantes “Lo cierto es que mil hombres y otros mil arribaron por un mar que tenía cinco lunas de anchura” en este barrio también dicen que abundaban más negros que porteños. Aprovecho para preguntarme ¿Qué paso con estos negros?


De manera borgeana-universal, se cruzaron las culturas de un saber con las de otro saber; la de un  italiano con la de un nativo o criollo; se enamoraron en un rico ancho de basto, jugando al truco, con una flor de copas, ancho de oro y siete de espada para fundar un habitante del mundo .

El truco, con cartas españolas, logro tipificarse como el juego porteño, se jugaba en todos lados; se jugaba en los piringundines, entre compadres o guapos de sombrero altivo que estaban en la esquina. Se jugaba entre ginebras y entre tangos del gran Saborido (Músico del 2 por 4 fundador de una academia tanguera en Paris) Con respecto a Saborido, las viejas orquestas eran en esta época “porteñas” justo Borges menciona a un artista nuestro que se vio triunfando en Europa y no a un Juan D’arienzo de estirpe milonguera qué lo hizo aquí; es como si dijéramos que los tangos de Astor Piazzolla adaptaron esta poesía. Los tangos de Astor siempre tuvieron la estampa de ser muy europeos, después fueron entendidos como porteños, Borges también tiene estilo europeo.

Se fundaba también, pero con un real envido, envidiando la boca, un Palermo bien porteño. La Boca, parafraseando a Roberto Arlt, no era en estos tiempos un barrio porteño para Borges, pero el porteño , persona que vive al lado del puerto es, ni más ni menos, que una persona con ascendencia del español o italiano, en La boca estaban estos “Prendieron unos ranchos trémulos en la costa, durmieron extrañados, pero son embelecos fraguados en la Boca” prender no solamente significa “prender fuego” también funciona como sinónimo de arraigar, las tierras son nuestras, aquí echamos raíces , la mayoría de nosotros somos hijos o nietos de inmigrantes, en fin ¿Aquel Palermo seria igual que la boca? Hoy, no lo es. Borges vivió en Palermo sobre la vieja calle Serrano, que hoy, lleva su nombre; escribió esto detrás una ventana mirando a este barrio como a el único y característico de esta ciudad, con una política democrática al mando de Hipólito Irigoyen y desde una vereda de enfrente juzga de manera tan eterna esta fundación de BS.AS procurando ser, tan importante y única, como la necesidad del agua y el aire. Lo hace siempre con sus juegos utilizando la palabra mito. Mucho se cree en mitos, los mitos a veces nos reemplazan historias del mando académico; se imponen como verdad; es Borges.


Borges comienza su poesía preguntándose "¿Y fue por este río de sueñera y de barro que las proas vinieron a fundarme la patria?” Acá se ve el desenlace de su poema, en el principio; en esta pregunta ya tiene el conflicto para construir una “Fundación mítica de Bs.As” No tan mítica me atrevo a decir. Un excelente juego de metáforas, conceptos geográficos y alusiones a una republica universal , alguna vez sugerida por Kant; que se pegan a las letras de un escritor para contar la historia. Borges lo hace utilizando la impunidad de la palabra cuento dice “A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires” Lo hace para no afirmar esto que se conoce como historia oficial, lo cuestiona a su fiel estilo, cuestiona para que no afirmemos y busquemos lo que el conoce como posible verdad.


Es hora de irme a jugar para comprender este mundo de diferentes naciones, que al fecundarse, se hacen una.


Borges habría dicho “La luna será el continente , que alguna vez, todos desearemos”.

sábado, 7 de julio de 2012

Perspectivas de un halo anticipado



Brotan las miradas
 Detrás de la ventana, divaga el sol con su ajustado destello
Un ruiseñor le canta al vidrio
Estalla la mañana
Y con ella
El alba
Surgiendo en alas
Derrotan la inercia del paño melancólico entregado por la noche
Me acarrean, timoratas, congeladas…
 Por los lindes de un frío nuevo verbo
Aullarlo puedo
No es tarde
Es obra
 Vísceras
Carne
Mentira
Especie
Mundo
Palabras
Que me instaron...
Decir




martes, 3 de julio de 2012

Ringggg


El nivel acústico de la soledad, ya no me sorprende
El trinar resfriado, altisonante, de los pájaros, preparan mi vuelo
El frió riel de acero se cruza en mis vías, a mis vistas
El desierto despojado de su elemento principal, tiene sed
Los camellos maman los pasos del último dromedario
Un jengibre desata y procura perfectos platos de camellos al verdeo
El espacio… la niebla en vida, se descompone, vomita al jengibre, vive el camello, camina…
El silencio corre detrás de los ungulados, hacia los dromedarios, por que esta sediento de asonancia
Un estridente lapsus se falsifica, prefigurando un error
La tierra ama al pájaro, pero no al resfrió
El hombre se cruza en rieles, cruza vías yertas, frías…
El lapsus se angustia por ser error
El remoto control de la sinapsis domina el arpegio de un niño guitarrista
El dromedario tiene su agua
El niño provoca sonido ¡Ve sonido!
Ve pasar rieles transmutados en hombres
La falsificación del silencio es inválida
Lo altisonante se bate a golpes con el disonante gerundio: habiendo ser
La figura de un padre sale del dromedario
Reta al niño
El niño reta al dromedario
Se ponen a gritar con sentencias de anagramas
Ya nada se entiende
El nivel acústico de la soledad, ya no me sorprende…

miércoles, 27 de junio de 2012

Y un día, los limites



El 6 de mayo del año 2025  los días dejaron de tener sus conocidos nombres. Los números se invertían, ya disueltos, en los pocos mares. Los meses se habían unido y no se distinguían porque tenían las mismas temperaturas; los años, atónitos, se habían escapado hacia algún lugar en donde pudieran ser años.
Ese 6 de mayo, la tierra había recobrado la humilde primera formación llamada “pangea”.Los istmos, los mares se extinguían; las montañas, entre estridentes golpes, estupefactas y enanas quedaban; los puentes, los rascacielos y las voces  volvían a ser pangea. Todo, pero absolutamente todo, se unía para  darle al planeta leve homogeneidad, para evidenciar los errores que la humanidad, no habiendo pensado y escuchado a cada proponente bueno para conservar la especie,  había devastado.
El único instrumento vivo, perceptible , que se veía después de los ojos; era el fuerte sindicato del límite, liderado por el más grande de todos los limites: El miedo. Conocido este, porque en su mutual les descontaba en forma de pánico a sus empleados.
El universo sin galaxias también había quedado.
 Es que los límites que excedían a nuestro sistema solar, se manifestaban  junto a un pupilo apostolado que, en sus adentros ,sabia que era gay, pero que su familia lo limitaba y lo inducía a aquel viejo y conocido dogma civilizador llamado, heterosexualidad.Las horas eran viejas, por que la libertad cobraba tangibilidad. 
Varios límites se agrupaban bajo el sindicato del límite.Estaban: Los limites geográficos y, junto a ellos, los limites que abundan en las cabezas de los gendarmes.  También ruborizado, pero con ganas de sublevarse , se presento el límite que delimitaba en el subte , a través de una línea amarilla, que si el ser humano pasaba esa línea moriría arrollado por el tren conducido por otro ser humano.
El que hablo sin escrúpulos, fue el límite que promulgaba que toda institución debe ser respetada, hablo mucho, por que ese límite verborragico , al haber trabajado para infaustas causas, había conocido la real locura.Ya los límites, sublevados, irritados de limitar y de ser voces de todos, se hacían oír por sentirse limitados.
El jefe supremo, el miedo, trataba de apaciguar a los súbditos bajo litros de tranquilizantes, pero estos, existían obsoletos, por el contundente cierre de instituciones hospitalarias. La tierra las había constreñido.
Sus vasallos, por su parte, pedían la posibilidad de que todo límite, no debe delimitarse y, por lo tanto, dejar que la abstracción los moldee hacia la infinitud.De esa manera decían ellos. “Era la única posibilidad de pretender al universo con los cinco sentidos, nato e ilimitados”.
El miedo, por el viento había sido derrotado. El sol luminosidad genuina recobraba. Los sonidos eran armónicos. Por que cada sustantivo que acabo de nombrar nacía de la reencarnación de: Los Albertos, los Arturos, las Alejandras, Los Samuel,  pero no de las Normas.
Era tarde , pero gracias a los limites que durante años escucharon y atestiguaron la calidez de aquell@s llamad@s “loc@s” habían dejado de ser limites. Porque ese día, el sol, la luna, a la hora de un viento infinitivo; fueron puros e inmortales.
 El Cosmos fue tangible.
Luego…a las seis de la tarde el fausto rayo dividió, sectorizó y delimitó al planeta. El miedo volvió y, el ser humano, recobro a su feliz y prejuiciosa especie.


El tema que sigue, sugerencia de Kevin Canala:  



Solo Dionisos


¿Solo yo?
 Solo conmigo dentro de ti
Solo tuyo en litigios de amor
Solo la decisión de escindirme, de llegar

Llegar en cuerpos a través de ditirambos
Legar en ditirambos, a través de cuerpos
Llegar, nada mas llegar

Ahí,  Ahí, llegar
Tras el humo me desvivo, me parto en cien, en sienes
Tras el velo, veo a Curtis
Solo llegar

Después ven y habla conmigo
Menester, menester, de llegar
Menester, tan solo, palabras
Menester solo llegar a desunirme
A decidirte
A saber que estas, ahí
Solo llegar a verte en mil rostros, en verme a mil rostros
Llego, llego, llegaremos…

Llegar en cuerpos a través de ditirambos
Legar en ditirambos, a través de cuerpos
Llegar, nada mas llegar

Y si no hay ditirambos y no hay Dionisos
Solo llegar… en vinos, en nilos, en uvas, en rios
Solo me miras y te miro, me miro llegando
A solas

Llegar en cuerpos a través de ditirambos
Legar en ditirambos, a través de cuerpos
Llegar, nada mas...
 Llegarnos

miércoles, 13 de junio de 2012

Campaña para la primavera


El unísono de mil golondrinas en bando, cambia tu almanaque.
Una golondrina se desvía, reproduce mi presencia
Yo, he llegado en esa golondrina, en manteles sobre pasto sin roció, entre risas de soles sin hastíos
Me vislumbras desde antaño, y me esperaste, entre congelados vidrios.
Almanaques, fechas y tiempos; provocan tu vigilia hacia mi noviazgo.
Obsoletas fechas.
Emoción en cero
Coros sin desvelo
Canta… simplemente canta…
Risueña golondrina estereofónica






miércoles, 6 de junio de 2012

Aguardando en la guardia

Documental sonoro de investigación con arco dramático, realizado en el año 2008.

En este trabajo han participado: Matias Lopez, Felix Patricio Carol Augier, Maria Accinelli , Debora Prietto y el autor de este blog "Arbolengo".


Actuaciones: Maria Sol Abatti, Alejo Ezequiel Ruiz Diaz y Matias Fernandez Fuente.


Para escuchar. Hacer un click en este link.

http://www.goear.com/listen/c9de307/aguardando-en-la-guardia-arbolengo-y-otros

CON MAYÚSCULAS HAS DE SER


SALE DE SU CASA. MIRA. NO VE, NO HABLA, NO OYE ¿QUE PASA?¿ ACASO DELFOR ESTA CIEGO, MUDO Y SORDO?
¿INCAPACITADO DE QUE PUEDE ESTAR DELFOR? ¿QUE PUEDE PADECER?
DICEN QUE EL, SE OLVIDO DE SER . SI, DE SER UN SER . CAMINA Y NO EXTROVIERTE SENSIBILIDAD ALGUNA ANTE PERSONAS QUE LO CONOCEN.
SE RETRAE  ,PERO NO SIENTE MIEDO. ESO ES ALGO QUE QUEDO EN EL CAJÓN DE SU OSADÍA . 
NO INQUIETA SU ANATOMIA POR BUSCAR ALGO LLAMADO "FELICIDAD".
 INTENTA COMPRAR UN DIARIO, PERO ESAS NOTICIAS DEL PRESENTE,EL YA, LAS LEYO AYER.
 NADA LE SIRVE, PASA POR UNA PLAZA DE BARRIO, PERO VE QUE NO HAY TOBOGANES QUE  LE PERMITAN TIRARSE HACIA SU ALEGRÍA. NO SE APIADA ANTE LA CANTIDAD DE NIÑOS QUE REQUIEREN DE SUS MADRES.
 EL, SIGUE ¿QUE BUSCA DELFOR?
“¿EXISTE?” SE PREGUNTA MARÍA (UNA VECINA QUE DIALOGA CON CAUSAS PERDIDAS A LAS 6:00 DE LA TARDE).
 ES EN VANO, DELFOR NO ACCEDE ANTE LA GENTE. DELFOR SE COMUNICA CON EL MISMO.CLARO,CON QUIEN SERIA ¿NO?
 SE ROMPE LOS DEDOS ANTE LA EXPRESION DE RASGUÑAR EXTERNAS CASAS COLONIALES-¿TESIS DE ARQUITECTURA?-SE PREGUNTA MARIA. 
“CHE, ABUELA, EN EL EXTRAÑO DELFOR HAY UNA ANORMALIDAD, LA  DE SER, UN NO SER” AFIRMA EL NIETO DE DOÑA MARÍA, CURSA SEGUNDO AÑO DE PSICOLOGÍA. 
DELFOR CONTINUA INSENSIBLE E INDIFERENTE.
DE REPENTE, GUIÑA SU OJO IZQUIERDO A UN TAXI, Y EL TAXI, LE PONE EL GUIÑO "¡QUE SIMPATICO TAXI!"EXCLAMA DELFOR.




martes, 5 de junio de 2012

Cuando la palabra abunda ¿Estas seguro de tus palabras?


Dos estudiantes de un curso de semiología  pretendían entenderse, cuando charlaban en el bufett del instituto en donde realizaban dicho curso.
 Los aquejaba el significante "Inseguridad" 
Uno decía que la inseguridad era parte de uno, que cada persona nacía insegura y que esto estaba condicionado casi, genéticamente. El otro replicaba fervientemente que si ese uno, es en el mundo, uno solo, estará seguro por que no conocerá el significado de palabra inseguridad.

-¿Me explicas? –

-Claro la inseguridad, creo, no es como vos decís, ahí… entre esos tics que fabrican ademanes. Es, ni mas ni menos,  que la revelacion de vivir en un mundo cotejado por patrones; en un mundo donde esos patrones tuvieron el tupé de crear el significado de la palabra “inseguridad” para las personas que quieran representarla. Sabes, y muy bien, que cada palabra representa un mundo. La palabra inseguridad existe para mi, pero no como pueda existir para otras… es difícil e intrincado de explicar por que se bien que luego tendrás inseguridad y vacilaras entre dudas, y a flote, sobre lo que te he dicho ¿Y sabes por que?-

- ¿Por qué?-

-Por que empleamos durante esta conversación diferentes palabras, expresiones y sonidos. Pero lo bueno de todo esto, es que queremos estar seguros en saber que cada palabra que expresemos día a día se hallará, a lo largo, en la representación física que puede corresponderse con cada palabra-


Silenciados se miraron y se fueron a indagar sobre la producción de la palabra.

Al tiempo presentaron un  trabajo  llamado “Investigación de diferentes industrias que producen diferentes palabras”

Fueron reprobados. Nunca estuvieron seguros.




martes, 22 de mayo de 2012

Tu frita zona de algarrobo


¿Por qué necesito de escribir y gustar?

¿Por qué  ,siempre  a ti, vieja confidente?

¿Por qué no seguiste en añejos papiros?

De haber sido así; mi ser de un proyecto post-moderno, no hubiera podido tocarte

Hemos aquí gran dicotomía. Tú, la fritatele y yo.

Pero pateo a la basura del discurso vació, para quedarme contigo

Y de vez en cuando, cuando no estas; mis pupilas hacen del espejo un ser refractario

¿Por qué te ignoro?

¿Alguien sabrá que te escucho?

Tu, si; eres sabia. De esto, no hay dudas

Porque construyes mi paradigma y engendras mi esperanza

Y ya es hora de darse cuenta

Porque cuento las imperfecciones al escribirte

Al freírte insostenibles algarrobos

Que vieron pasar viejos y flemáticos, navíos

Por eso estas aquí

Todos sabremos que desligaras mi conflicto

-Cerremos la historia-  Grita mi impaciencia

Ya te conozco

Gracias por dejar que mis nimiedades formen parte de tu cuerpo

Porque tú eres lo que hace posible freír algarrobos.

Solo tú lo haces.

 Vieja, sirviente y obsecuente hoja.


viernes, 4 de mayo de 2012

Todo pasado, no es presente


“Busqué en mi pasado, ahonde en él; lo respire, lo mimé y le di una sonrisa; lo contuve. Al rato, al darme cuenta de que existe el presente, le dije que se marchara”

Dijo eso y continuó:

“El pasado…
 Es una maraña de telarañas
Y te engaña
Si bien
No lo recuerdas”


miércoles, 25 de abril de 2012

Por costumbre


Me desperté sin mañanas. Detrás de mi ventana pude ver como los demás, obsecuentes al dictamen, se acercaban a la rutina. 
La noche anterior yo había preparado todo, había acomodado mis zapatos debajo de la cama, la corbata estaba intacta, tenía que llegar a las 10 a mi trabajo.
Quise llegar, pero no pude. La escalera descendía mas rápida que yo. Todo, pero absolutamente todo, se me escapaba. Corría en sentido fijo, nunca llegaba; tenia la extraña sensación de irrealidad. Mi pecho oprimido por la angustia de querer y no poder, amenazaba mi existencia. Sentía una segregación hacia el resto, una terrible separación existencial que no me permitía ser parte del giro elíptico de la tierra al sol.
La intensidad, el frenesí, que radicaba en mi intención de querer y no poder, se acrecentaba.
De pronto escuche un estridente golpe, abrí los ojos , estaba dentro de una caja, la sensación de lejanía continuaba.Todo se me hacia menos perceptible. Lo único que me quedaba era la idea de que yo tenía que llegar, pero me lamentaba y no podía salir de esa caja, no sabia donde estaba. Me preguntaba- ¿Que había pasado?-
Yo , pretendía formar parte de la rutina
Todo tipo de acción que quería iniciar, era ventajosamente más rápida en el tiempo que yo. El sonido de mi corazón se sincronizaba con el reloj lejano que imposilitaba mi emancipación hacia la vorágine.
Ahora estoy aquí, contento, llegando temprano a la expiación, sabiendo que son las 8 de la mañana, por que a las nueve estaré en el periodo de mi descanso, por ganas, por costumbre.

martes, 24 de abril de 2012

El idiota itinerante


Y me baje y subí, y vi las escaleras y el tiempo se tropezaba y la gente pasaba, y yo me detenía ¡Oh! Vieja cofradía en perpetuo miedo, suenan arlequines del 2015, en cajas, sin bocas, sin risas, con reyes, en paramos, sentados, lucubrando el agua, sedientos de gloria.
 Y sigo subiendo, un Mc Combo  ahí en el purgatorio lucha con el prestigio, un francés de la Sorbona defiende el champignon socialista, posmodernista, después de Chernobyl.
 Y viajo en satélites de falcón verdes, a propulsión de bigotes y admiro, y escupo la sangre falsa, la invitación al deseo… y no puedo sorprenderme.
 Y me busco, pero sigo subiendo y no hay cielo, ni apolíneos, ni Dionisos, ni vino ¡Oh! Se fue mi vaso, se corrompió la dramaturgia del hombre alegre. Y subo y no hay gases, y la nada se hace artífice de la nada y el temor le pregunta al miedo por su padre, y el miedo lo atemoriza, lo azota y lo flagela… y nacen recetas, y recetas y lejanas utopías. Y el Mc Combo esta en alza, relleno de bigotes sin sazón  de razones.
Y sigo subiendo  y no paro  y me limito, y rompo eslabones de doctrinas oxidadas,  quiero leer, pido una revista  y me jacto con mi alter ego, pero no entiendo el copete. Y me armo en armas  y lucho entre municiones lagrimosas que golpean en mi cien, intangibles, pero golpean y duelen.
Y sigo subiendo con ofertas de ascensores sin poleas, con relejadas esperanzas  y creo en Rubén Darío y en sus cisnes blancos… y pinto el sentimiento de Van gogh… y me escapo. Y me encuentro, y  sonrió, y me alejo del odio y me enamoro “nuevo afecto, nuevo sentimiento de origen fálico” Digo. Lleno de lencerías con encaje sensual.Y  no puedo abrazar. Y me destilo y busco lo puro, y me empapo en lluvias de gotas tibias, engripando mis ideas, y deliro a 40 grados  y me venden la abstracción.
Y sigo subiendo y ensillo a una aguja  y  me paseo en las horas siendo inmutable, sin contingencias, sin experiencias, en la estratosfera de la mentira. Y sigo subiendo, y me lo encuentro a Hubble muy cerca del sol, y me quemo, y Hubble, se quema. Y se pagan diezmos y se inventan pecados y alguien los escribe y los cobra en su caja de ahorro. Y suenan ultratumbas a mil metros, y peso 21 gramos… y colisiono con mi yo, arrancándome prejuicios y los  tiro, y ellos vuelven y me encojen, me convencen  y me llevan.
Y sigo subiendo, y auguro quimeras  y siento quimeras… y me despierto.  Y mi errante viaje se transforma en la sórdida odisea de mis deseos.

lunes, 23 de abril de 2012

EMPASTICHADOS


En el reino del pastiche oyó golpear puertas antes sacudidas
Gritaba alguien, junto al pestillo, y un acordé sosegaba su afonía
-No es el fin- le dijo
-Búscate-
Sus panderetas tañen un espacio
De armonías escuchadas
El reiteró que seria el fin
Su Amada y bella
Aquella vieja amiga.
El fin de lo sorprendente.
De la transmisión
Y de la pulsión
Canto el preludio
Sus pelos volaron
Gozo  la verdad



jueves, 19 de abril de 2012

Recorriendo el desierto


Desnudo caminando por las densas arenas
Mire hacia el sol y vi una tenue y arrepentida gaviota del desierto saldo
Sentía bailar mis huesos
Refleje a un dios en mi cabeza
Reflexione en la oscura luz del día
Aquel día era eterno
Como todo, pienso
Infinito
Infinito
Así es la esencia del desierto
El desierto la esencia del universo
Donde se cristalizan los verbos
Donde se moldean las nadas
Donde se corrige el azar
Donde nacen yerbas buenas, esas que trasladan
Tambores a lo lejos
Levantas la mirada
Vienen a salvarte
Quieren matarte! Grita tu grito de salvaje animal
La civilización eterna
La esencia esencial de toda rareza
Hombre animal
Reza
Reza
Y luego renaces en el mar que te escupió
Y llora tu razón densa…
Has nacido
Temes
Y te recuestas
Ya duermes.

Autor: Grullio Pozarli

miércoles, 18 de abril de 2012

Tu vida es la mia


Tu vida es la mía,
Aunque pienses en no verme más
Porque así las cosas funcionarán mejor…

Seré tu sombra, en el día,
Y luz de tus tinieblas al andar.
Habitar tu corazón, ayudará, amor…

Se que a lo mejor te quedarás, esperando
Que yo vaya a buscarte, ni lo pienses.
Sólo el viento sopla y soplará los sueños,
Para unificarnos de una vez…

Mira las estrellas brillar,
Se parecen tanto a ti.
Tienes tanto que explorar,
Y observar, y vivir.
Pues yo te apoyaré hasta el fin,
O hasta que empieces a pensar.
Todo lo hago por vivir
El resto de mi vida juntos…

Tu vida es la mía,
Aunque pienses en no verme más
Porque así las cosas funcionarán mejor…

Se que a lo mejor te quedarás, esperando
Que yo vaya a buscarte, ni lo pienses.
Sólo el viento sopla y soplará los sueños,
Para unificarnos de una vez…

Autor: Gino Minichiello.

Gracias Gino

martes, 17 de abril de 2012

De un paso


De un paso ¿Y que viene?

El paso. El primer hombre, único en mover el primer pie sobre el suelo para pronunciar su calidad de ser animado.

Su primer discernir para ver detrás de las hojas los escritos de un futuro hoy pasado; con  papiros, frutos del árbol acuoso que se cruzaba ante su discernir.

El primer hacer, su búsqueda detrás de la fluctuante verdad, fluctuante, pero ahí… verdad que detiene el paso del primer hombre

¿El primer hombre ?

Su deber... “Putrefacto y lleno de viles construcciones ¡El deber! Bella ignominia” Dice el martillo, enojado, queriendo romper al deber.

“¿Y si el martillo tiene razón?” Dice su eco. 
El eco, el único  que extiende su disonante  pervivir; efímero al oído del primer hombre, pero disonante al fin; tajante y sabio como su remanente persona de calidad sinestesicamente plateada

El martillo tal vez sirva para romper el panoptico del silencio y el voraz eco ,algún día, se lo comerá. Porque es el, si; el es el producto de aquel martillo que rompe con el deber de mirar.

Ya somos varios hombres nadando en  ríos de lava con pretensiones de confluir en el agua, para calmar la carne, para ser primerxs hombras, para nacer, de un paso

Autor: Federico Kuartelli

martes, 27 de marzo de 2012

Soliloquio de un rechazo

He perdido…
He perdido el rapto del que me sustraen las agujas del reloj
He perdido las sabanas que cobijan, entre secretos, conmigo, las reverberancias de mi subconsciente
He perdido el fin del comienzo de un futuro pasado
He perdido el futuro de un  no pasado, para ver el presente
He perdido vientos, hojas y libros…
He perdido perturbarme con lo calmo…
He perdido triunfar con la derrota ajena
He perdido las fábricas y sus estructuras
He perdido el lamento, el lamer la angustia
He perdido la astucia del caracol baboso…
He perdido la solemnidad por la pompa de polietileno
He perdido el visto bueno, la vista mala
He perdido lo imperecedero
He perdido…
¿Habré ganado?



Autor: Rovi Copazzi

domingo, 25 de marzo de 2012

SUPLICAS PARA SALIR

“¡Dale un pase libre!”
“¡Denle un pase libre!” Gritan, del encierro
“¡Déme un pase libre, por favor!” Suplicando dice el atado

“Yo le doy” contesta el libre

No quiere ser como el
Envuelto, atado… y raro libre. Digo yo
¡Denle un paso libre!

Denme un paso libre ¡Se los pido con el!
El existe, no se ve, pero existe en palabras
Aquí vive, entre emes de libertad
Entre aes de sufrimiento.
 Entre versos de óxidos al margen
 Entre sortijas que ven pasar  metáforas a caballo.
Entre letras que se aclaran bajo la vana, pero posible quimera de libertad

Me siento más libre, tal vez mañana… quiera lo contrario
¡Gracias señor libre!
¿Quién es el que esta atado?

jueves, 22 de marzo de 2012

Ante cada pedazo del muro

Se me hace imposible describir en un nota todo lo que aconteció en mi ,el 18 de Marzo del 2012, cuando  un estadio de River plagado de letras, discursos y figuras alegóricas sobre los fracasos de la modernidad, fueron interpretados por Roger Waters.
Ya hubieron varias descripciones; pero como pasa siempre, algo más, se puede decir.

Para eso, lo dejo a el.


Hola. Mi nombre es David
Recuerdo que junto a fito fui a ver  "The wall ", y recuerdo dicho disco conceptual cuando junto a mi viejo, lo escuchábamos.
Recuerdo que un muro, bajo la interpretación de Alan Parker, valió para que un pinky adormecido y temeroso, naciera en el cine.
Recuerdo los helicópteros, aviones y gritos que surgían de cada parlante, con sonido 5.1 en el estadio
Recuerdo haber visto la disciplina de un destellante muro bajo la popular visitante, cuando un Confortably numb explorado, hacía que derivara en mi un - no oigas, mira-
Recuerdo haber tratado de cantar, pero el resto del publico no lo descubría; anestesiados y con pupilas tipo pinky , sobre espacios vacíos, estaban.
Recuerdo al juez que libero la segunda parte del show para un fluir armónico, melódico; para que Waters siguiera pregonando que los muros aparecen, pero que siempre, podrán caer.
Recuerdo que la sociedad identificada como animales puede construir, de antemano, dichos muros.
Recuerdo a Pink Floyd; recuerdo su pulso y su necesidad permanente por inmiscuirse y llegar a los mundos de Syd.
Recuerdo las extensiones, las ideas y la música de cada disco, que haya hecho que esta banda sea tan prolifíca y se reproduzca tanto, con el pasar del tiempo.
Recuerdo que Benjamín dijo que la industria cultural no era maliciosa.
Recuerdo que The wall llego a más personas.
Recuerdo haber visto un gran show.
Ojala, tomemos conciencia.
No más.



viernes, 24 de febrero de 2012

Cuando se quiere volatil

Se dejan ir, se ensordecen
Se miran despojados de penumbras
Hacen marcas, en rocas, que reciben agua
Mientras el refluir del rio
Choca, chapotea y refulge en gotas rudas
Dibujan la calma por tragar la nada que eligen mostrar
A los tumbos, en una oración, perecen y renacen
 El melodrama los recoge
Se convierten en el trágico género de una idea consumida
Quieren aplausos
No hay bastidores, ni pantallas
No hay focos
No hay planos ajustados al ojo de las mil formas para ver amar
Y en el último beso germina la semilla del vapor que fueron
El sol los cubre
Los calienta
Les da luz
Se cristalizan
Y vuelven
Renacen
Se alcanzan
Se subliman
Y el viento de una pagina anterior
Los sopla
No están


miércoles, 15 de febrero de 2012

Figuras que volaron


Y quise anillos de buen orden
Un lápiz labial debajo del vidrio
El vapor escapo del baño, fue a tus manos
Delicada eres…

Y te tuve corriendo por días
Inventamos pasos, lapsos , errores
Alineando el intento de un hilo fuerte
Y fue un todo, por partes, por días

Y esperaste ver la quimera
De misiones y a visiones
Haciendo canciones para despertarte

Y esperaste ver


Por partes entendí que sobre la mesa no se habla de amor
Y con el grito, huiste
Con las risas esperaste
Artilugios y formas en querer mirar

Tira de la soledad que perece
Quiero tener lo que fuiste
Hiriendo al zaguán de arena
El castillo que oye, no quiere mas saetas

En tus álbumes de miedos anuncias lo que pretendes
Sobre mil formas recreas tu estampa
Y miro hoy volteando la página
Y en tu cuarto quieta esta la libertad
Lo que veo

Y es un bello juego de números mismos
La ruleta quedo inmóvil
Ya no grita mi alegría del deseo

Y esperaste verte
Intestaste verme

Esperamos ver

                                                             





martes, 14 de febrero de 2012

El retrato de la linea




En la cuatro habitación

El numero en la puerta

Gesta puntos

Después de relaciones

Ganadas por una mano de rectos mandos apurados

 Cuatro cuartos al lado de la cuatro; un caleidoscopio se aloja en la mirada de un bastón, entre dos puntos

Camina con su pupila a través del cerrojo del interés por lo multiforme, pero gentil, no muestra su prisma

Y rengueando en las asimetrías de lo perfecto

Escucha entre el choque y ruptura de sus espejos

Que la multiplicidad se borra

Y que lo tautológico

Es la verdad

Para conocer

 Donde se deja la costumbre

Del paso espejado